martes, 22 de abril de 2014

Día 81: Hospital

El hospital tiene una magia gris y nostálgica, como la foto envejecida de una mascota de la infancia o las ruinas de una vieja escuela: Hay tantas fracciones de vida oculta en rincón, que aveces, toda la existencia se ve resumida en una sala de 24 camas. Parejas que juraron amarse hasta que la muerte los separe, cobran distancia cuando uno entra en una bolsa. Madres que conocen a sus hijos y que con dolor y amargura los regresan sus hijos al infinito.
Oraciones sinceras, disculpas paridas desde el rincón mas oculto del alma; amistades perdurables, enemistades perdonadas. Lo que amo del hospital, es que durante un breve segundo la vida cambia de contenedor, se quita el disfraz y danza frente a los ojos de los presentes. Almas amargadas y piadosas chocan en el filo de la eternidad, en una silenciosa sinfonía diaria

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